Over the rainbow

Dorothy murió después que Sagatara retrocediera en el tiempo, pero su versión moderna encontró las zapatillas rojas en el desván de los usados de uno cincuenta y el remolino una noche de luceros fugaces. El león ha partido intacto/ hermoso/ con su cabellera de coles y su cola adorada; era el único en reconocer todavía dónde quedaba el camino amarillo pues conocía preciso el olor de su pintura. Hace unos años que no han pasado tan rápido lo vi junto al hombre de paja en una galería sin cuadros, todas las obras eran manos que abrazaban. Hubo un tiroteo donde murieron dos niños que transaban droga para no morir de otra cosa. El poema que les escribí quedó atravesado por esa angustia y colgado en alguna pared que no recuerdo, siento tanto haberlo extraviado. Ambos recordaban con perfección de musa a Dorothy a quien una noche de años extraordinarios conducieron en un taxi hasta su casa, llevaba unos tragos adentro y su hijo esperaba para regañarla, era una muchacha como todas nosotras. ¿Dónde, dónde estará el hombre de hojalata? ¿Quién será? Creo que es Me/me.