siempre voy detrás de lo que siento

"me abrazo a mi guitarra
y canto fuertes mis plegarias
y algo pasa pero ya nada me hace llorar
y algo pasar pero ya nada me va a cambiar"

vuelo 12 a.m.

abro la puerta y el rayo de luz me penetra como arnés
sobre la mitad del pecho
el cable largo que nadie más
mira
sujeto de dos helicópteros que se parecen
son
mis abuelas
repito el caminado de Oscar Rivas en el año 74
cuando San Valentín derramaba lágrimas en gritos
por el fallo en contra de la tinta del lapicero bic en el bañito café de clase media
los periodos menstruales se fueron lejos de Patricia

en las orejas atormentan
los 82 comales que hizo/destruyó la noche del siglo pasado Chepito Paiz
entonces no pensaba pedir raid a los aviones
ni vivir cerca de la luna

el año 2009 se ajusta a mí me dice Kotex
y yo replico con los ojos transistores
que mire hacia arriba
que sienta el vergazo
el puro amor
del zapatero
el panadero
trabajando

shock shock

estoy impactada con lo que el odio puede generar. sí, el odio que una persona siente por vos puede generar que decenas de personas más que ni tan siquiera te conocen, te odien. no soy muy dada a la vagancia cibernética ni al chambre porque en realidad soy una solitaria, trabajólica y lectora de reciente reincorporación, cosas mías, pero me estoy dando cuenta que hay personas de las que si bien antes me adviertieron recién me doy cuenta de lo que son capaces de hacer por odio. abrir blogs por odio. hacerse comentarios en su propio blog, por odio, hacia mí, por supuesto. inventar historias por odio. mover a una comunidad entera por odio. y ese odio, me pregunto, en qué se fundamenta? vuelvo atrás y encuentro una amistad fragmentada por intereses que otros vieron y yo nunca, siempre he pecado de ingenua, quizás por despistada. vuelvo atrás y veo mi respuesta, clara y honesta con un artículo publicado en varios blogs y un periódico vespertino que desató todo un revuelo en el ego de aquellas personas pero, sorry, era mi verdad y mi respuesta a tanta hipocresía de su parte. vuelvo atrás y comprendo tantos ataques, difamaciones, chambres de los que poco a poco me he ido enterando por terceros, quintos, décimos, porque este país es chiquito. mis enemigos íntimos, debo llamarles? mezclados con mis enemigos políticos? doy gracias a Dios por estar sorda, ciega, loca para no enterarme por tanto tiempo de esas cosas, de lo que hacen y seguirán haciendo esas personas por odio. el odio las mueve más que su propia vida, al grado de estar pendientes de todo detalle de mi vida para, odiarlo y tergiversarlo. Pido de todo corazón a Dios que las perdone, aunque por lo que escucho en vida han recibido grandes castigos. lo siento mucho por ellos y doy gracias a Dios por las bendiciones que ha puesto día a día desde hace cuarenta años en mi camino y le pido que me siga bendiciendo, protegiendo de esas lenguas y mentes tan terribles, con aliados que ni siquiera imagino. Dios, protégenos.

No se a ustedes

pero a nosotros nos cuesta despertar
siempre queremos cinco minutitos más
soñar más
terminar de soñar
no despertar y recordar ciertos sueños
muchos menos averiguar
saber lo que hay detrás
las advertencias de lo que hace tiempo conocemos

primeros

el primero de mayo
el primero de junio
de este año jubiloso sin dejar de ser perverso
quiero estar con dos flores en la mano

la primera será de Heriberto
mi hermano Heriberto Montano
será un Jazmín
como a él le habría gustado

la segunda será una amapola
alzada como brazo vigoroso por Ovidio
Villafuerte

Ovidio y Heriberto
dos nubes que en la lluvia venidera adelantaron
dos rocas todos los puentes
resistiendo puntuales en
la guerra de ideales oxidados
más allá
la frontera de la vida y la muerte
dos revolucionarios
dos voces cuya vida
fueron resistencia y peldaño
voces las llaves combatientes de candados
un sonido de aula
donde estos días felices ya habían resonado

Este es

el año
de los salvajes
ritos

Manifiesto 40

He dejado de ser un pájaro
para volver a los tejados
a la luna y ráfagas estrellas
mondadientes huesos largos
ahora soy
la gata eléctrica
emitiendo en onda larga sus chispazos
metacolas

Ceguera

Duermo bajo un techo y sobre un piso que ignoro quién o quiénes los contruyeron, confío a medias en ellos. Qué habrá sido de este suelo antes? Qué animales, qué árboles nos antecedieron. Abro la ducha para bañarme, limpiar las verduras, lavar el piso y desconozco de dónde viene esta agua, el color de las tuberías que la transportan, los procesos a los que se somete, los ojitos oscuros que la vigilan cuando viaja hasta mi chorro. Debo confiar en esta agua con la que se bañan y alimentan mis hijos. Tomo la ropa, para vestirme, para lavarla y tampoco se quién o quiénes la hicieron. Cierro los ojos y me recrimino algunas marcas sobre las cuales se cuenta de mujeres y niños encerrados en calabozos horrendos, barcos repletos de mujeres y hombres cosiendo. Tomo la ropa y la meto en la lavadora. Pongo el jabón líquido y cierro la tapa. No se qué sucede adentro. No se cómo lava mi lavadora la ropa. Lo hace bien? Puedo confiar en ella? Puedo confiar en mí por confiar en ella? El proceso termina, abro la compuerta y tiendo la ropa en los alambres que sólo Meme sabe cómo hizo para ponerlos y confío en el Sol que hará su trabajo de secarlos y purificar todas mis dudas y su ceguera. Salgo de la casa y saludo a los vecinos que me encuentro, se nada o poco de ellos. Conozco sus caras, sus autos, sus rutinas de salida y entrada, pero nada. Subo al bus y veo alrededor los ojos que me intimidan sudo cuando entro y no conozco a nadie, nadie tampoco me conoce. Viajo ciega con los demás ciegos hasta mi próxima parada.

Amor es...

que Meme componga una canción
para llevarme de paseo

"me ha dicho el pato que le diga al gato
que el lobo dice que contó al ratón"
que los meteoritos diminutos nalgones asesores de la moral patria y su canibalismo
nos mandan a decir que están anclados en las cebolletas ligositas de sus ancestros militantes y que las clases sociales y que la élite y que las castas
y que ellos mantienen la erección de la verdad obsoleta y que ustedes "no pasarán"
porque el CANNON impresor system los dejará fuera boludeando en la intemperie

-ya te dije que hablés más alto- grito- mientras me sigo bañando con mi pastilla de chocolate hervido y los cartones de huevos muerden las paredes de un cuarto que suda música, pedorrea música y la Colgate le dice al Lipstick qué putas le importa al moralizador obeso las encías de mis oraciones o si yo vivo de bolsita de plástico en las canaletas del Centro haciéndome la horchata, la cebada y la ensalada. Qué timporta?

Buzón de quejas a.m.

me están doliendo otros países
como si no fuera suficiente con éste

Cuando a tu puerta toquen

esos dioses, esas diosas, que acarrean amorosas las tortillas, las semillas, las plantitas, las orquideas y las colas de ardillas. Cuando a tu puerta toquen esos dioses, esas diosas que afilan cuchillos, reparan chorros, lavamanos e inodoros, que acicalan zapatos maltrechos del vivir; diosas y dioses de la naranja dulce y el limón partido, el pescado, el pescado, camarones, boca coloradaaaaa; las pupusas de ayote, los tamales de chipilín con queso, los de gallina y los de elote, las riguas, el atolito. Toda una tribu de nómadas carruseles que llevan hasta tu casa el alimento y el auxilio, tribu que cuando la veas llegar, cuando la escuches sonora atravesando tus paredes, arrodíllate y da las gracias por su existencia, resistencia y tenacidad; por ellos tu carga semanal se aminora y es posible que todavía disfrutes de las vacaciones del super o el mercado. Todo fresquito, todo barato, todo servido frente a tu casa.

¿Quién salva de la crisis financiera a estos varones del oficio y a estas damas de la identidad culinaria? ¿Quién nos salva si dejasen de trabajar, de emprender el camino día a día? In the name of these people, BMI vení!

Toda vida es sagrada

Lo dice Ernesto Cardenal en su polvo de estrellas y la inscripción estelar de las puertas azules en Mesopotamia, cuando el hombre reía y se mecía sobre metales extraídos de la galaxia y la fuerza de sus dedos largos y pulgares.

Me cuesta a ratos, reconocerlo.

Que toda vida es sagrada. Hay vidas que he menospreciado con todas mis manos pensamientos puñales y "sin embargo, amor" reconozco como siempre que toda vida es sagrada.

La sagrada vida de los acordes puntuales a la hora de hacer la canción, la disciplina de las tildes y su baile a deshora con los acentos; yo me equivoco en todas la calles con los señores redondos y caracoles pero toda vida es sagrada y el poema sale porque sale.

La cotidiana vida de los esposos que se reencontraban en un taxi que viajaba a diez millas por deseo en la calle de los multis con los toboganes, que no supieron ni sabrán si fue el peso de la ausencia o de las 30 toneladas de acero y plywood la que los mató de súbito sin poder decirse jamás nunca nada. Ella no escuchó los planes de él de volver en definitivo al país por la crisis de empleo al otro lado del río y él no escuchó que ella pensaba antes de verlo que estaba cansada de esperarlo. Tenían a los niños en el pensamiento y una necesidad de piel que los distrajo de la inocente muerte que fue la canallada del imprudente conductor del furgón, del imprudente supervisor que contrató a un chofer irresponsable, del agiotista amasador de dólares a quien sólo le importa el desenlace final feliz de sus chequeras verdes, del corrupto constructor que aceptó la tarea del corrupto gobierno de construir pasos a dos niveles en el espacio donde circularían tranquilamente anoréxicos vehículos a distancias y velocidades corteses, pero está abierto para elefantes y dinosaurios, como lo reza la demagogia política y como lo añaden la falta de prohibiciones.

Pequeño país donde se prohibe el matrimonio entre personas iguales de sus partes genitales, por la Ley y por la Iglesia, dos señoras que se encargaron de decirnos noche y día desde la infancia que ante la Dios y ante la Ley, todos somos iguales. Pero ellos, lesbianas y gays, no son iguales a los libres heterosexuales a quienes padre Estado y Madre Iglesia nos conceden el derecho de casarnos sin advertirnos de los peligros de tal institución ruinosa. El matrimonio, muchachos, es una institución legal y social capitalista y burguesa que sirve a los ricos únicamente, como los apellidos. Los apellidos y el matrimonio son cosa de ricos, a ellos les sirven para abrirse puertas, para amasar fortunas, traspasar propiedades, heredar, pero a nosotros, de qué nos sirve el matrimonio? los apellidos? para entrar en los sistemas bancarios de entrega y cobro de tarjetas que nos llevaran a la muerte tarde o temprano. Para que nuestros hijos deambulen en el limbo de los tribunales cuando hay divorcio y no existan leyes ni procedimientos específicos para determinar cuánto dinero necesita un niño o niña pobre o de clase media en extinción para sufragar sus costos de vida y todo se resume a una jueza o juez corrupto que de antemano sabe qué padre lleva al abogado de su influencia para que ella dictamine fechas y montos de acuerdo a lo cifrado, pasando por alto investigaciones/recomendaciones del equipo de trabajadores sociales. Circo! Eso es el matrimonio entre los pobres. Un vestido caro, una fiesta onerosa, un ridículo social que se vuelve en contra de quienes lo realizan en la mayoría de veces. Un contrato que exige la sociedad capitalista y elitista. Una moda que seguimos todos, una tradición vacía. Para qué quieren los gays y lesbianas casarse? Para formar una familia no es necesario casarse, para gozar de ciertos privilegios legales, sí. Hagamos primero la revolución! Hagamos primero el amor y ya después veamos si nos casamos... Y? nada importa mi opinión cuando tanto de razón existe en todo esto y es la libertad de elegir, de sentirse parte de la posibilidad de un rito, por más absurdo y a veces criminal, que este sea. Toda vida es sagrada, todos en determinado momento deseamos, necesitamos, ser iguales.

Sentencia

Abril me observa
no se si me está diciendo algo
o está haciendo su pregunta
Abril me tiene en sus manos

De reojo

Estoy escribiendo un libro con los ojos colocados en cada mano
un libro optimista
que nombra cosas optimistas
sentimientos optimistas
lugares, nombres, sucesos
optimistas todos
que todavía no existen
y me gustaría
y nos gustarían

mientras lo escribo me pregunto
si existirán algún día

si podremos vivirlos
gozarlo
como si el libro fuera una vida
como si cuando escribo viviera un embarazo.

Nora Méndez. La tierra ante sus ojos.

Por André Cruchaga
escritor y catedrático salvadoreño

Nora Méndez, 1969, San Salvador, El Salvador. Poeta, con estudios en Sociología y Comunicaciones, ha incursionado no sólo en el campo de las letras sino también en el campo de la música.

Su poesía ha sido publicada en periódicos, revistas culturales y en las antologías: “Poetics of the Resistence” publicada por la Universidad de Michigan en 1995; “Mujeres en la Literatura Salvadoreña” en 1996 y “Palabras de la Siempre Mujer” en 1999. Posteriormente editó: La estación de los pájaros, 2004; Seis, 2006; Pintura fresca, 2006; Calentura de amor, 2006.

Actualmente cuenta con cuatro poemarios inéditos, de los cuales se selecciona el material que compone este breve recorrido por su poesía y vida: “Atravesarte a Pie Toda la Vida” es una recopilación de los poemas más representativos de esta artista que se niega a participar en certámenes y que disfruta —como ella lo expresa—recitando en plazas, auditórium, colegios y universidades.

Poeta rebelde, revolucionaria y combatiente. “A través de su voz, —dice René Rodas— se expresan latitudes enteras de otras voces, madres, abuelas, padres que hasta en su ausencia brillan, espíritus fraternos que se unieron en el camino”. [1] Este poemario [Seis] está constituido por diecinueve poemas; no tienen título independiente, sino que cada primer verso del poema da pie a su título. En el fondo es poesía íntima, testimonial de su toma de conciencia frente a una realidad convulsa y estrecha. “Ya no asisto a las aulas/—dice— y no hablo a la casa de nadie/ por eso llego hasta tu cama/ porque vos como yo estás enfermo/ porque vos como yo estás muerto/ y dos muertos duermen juntos con cierta prudencia”. [2] sí, la poesía y la literatura en general constituyen otra forma activa y combativa de la realidad en su plural dimensión.

Cuando Nora Méndez evoca, personaliza y humaniza la palabra con toda la carga profunda que le imprime. Su verso llega a lo hondo, precisamente porque parte de la hondura de la vida. Su poesía carece de afeites y afectaciones, canta, escribe sin cosméticos; blande su oficio como un sereno manantial. Deja que fluyan las indumentarias del alfabeto; conversa con los caminos y acompaña a la tierra en ese sonido de corteza de las hojas, la hiende la luz y las campanas de la calle. Así, la poeta, ha cosido con delicadeza sus heridas y sus garras, la bolsa roja donde duerme el perejil le ha contado tantas cosas que la música ha encontrado domicilio en su cabeza…[3] Ojos abiertos en un río de aguas saladas fueron sus días. Pero ella volvió para contarlo. Por eso dice de manera tajante: “Ahora puedo comprenderlo/ no supieron esconder a su cigarra”…Desde luego la poesía de Nora no es el canto ensordecedor de estos insectos, pero sí ese arraigo de penetrar en la tierra con la fuerza seductora de una página en blanco. 

Hay indirectamente referentes de sus lecturas y, entre ellas, Roque Dalton y su texto: Taberna y otros lugares, escrito en Praga. Y Alicia en el país de las maravillas o Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas de Lewis Carroll . Veamos: “Ahora sabemos/ que esos días no eran buenos/ algo que quiso contarnos/ aquel borracho que mintió/ un buen poema en la taberna más famosa del mundo/ U Flekú U Fleckú; Alicia sueña, viéndose así misma al otro lado del espejo. Este poemario bien pudiese ser esa metáfora de la segunda parte del libro de Carroll: “A través del espejo y lo que Alicia encontró allí”. [4] La poesía de Nora es un clamor permanente a la luz, acequia donde las sombras se hacen visibles, profundamente visibles como la lágrima que se siente en el beso. Su esencial libertad y radical audacia la hacen peculiar en la poesía contemporánea salvadoreña. Uno entra en su poesía deshojando el alfabeto y así encuentra uno el ritmo y la luz de su palabra. Su poesía a menudo parte de la vida común; luego con su magia propia hace deslumbrar las sutilezas de la condición humana nuestra: entorno, tiempo rabiosamente hostil, ficción autobiográfica.

Pintura fresca, por su parte, cambia el tono del libro anterior; pero la fuerza se reafirma y la contundencia ya no digamos. No obstante ser una poeta joven, destaca su voz prometedora de la nueva poesía salvadoreña, tal la percepción de Miguel Huezo Mixco [5] Ha vivido cárcel y exilio. Esto le dá a mi juicio mayor solvencia a su verso convirtiéndolo en sombra, sol y viento. En la palabra cotidiana ha encontrado su estilo y la constante de sus temas. De repente siento esa atmósfera elegíaca hernandeana en su poesía. Y a propósito de esta valoración, está el poema “Guerra” de Miguel Hernández, que dice: “La vejez de los pueblos. / El corazón sin dueño. / El amor sin objeto. / La hierba, el polvo, el cuervo. / ¿Y la juventud?/ En el ataúd”. [6] La poeta cifró sus esperanzas en las enredaderas de la guerra, ahí sentada junto al roce del viento platicó con Heráclito, “lamiendo el doloroso deseo del mundo”. La poesía de alguien nunca es ajena en esencia a sus vivencias, tampoco es inocua cuando se abre a lo real. “El artista dueño de su instrumento, de una actitud que es su instrumento, …introduce en su obra los sentimientos e ideas que se propone”. Con ello quiero decir que ante una temática en particular, como insumo de lo real, la poeta es dueña de sus ideas y sentimientos; y no presa de las mismas, aunque el mundo, hoy más que nunca nos parezca un campo de batalla y consecuentemente, de masacre.

Da pie, Pintura fresca con el “poema desconectado”. Y dice: “Este es el año después de la guerra/ los periódicos anuncian/ amnistías, acuerdos/ referéndum…Pero nosotros [los que fueron combatientes] los invariables/ seguimos sitiados en nuestras casas/ llamando al número de los amos todopoderosos/ que ostentan el cheque de cada quincena… Press one for English… La Cacerola me grita que el gas se acaba/ los recibos se acumulan en racimos de hojas/ y yo sigo intentando parecerme a un ser humano…Si conoce el número de extensión/ márquelo en este momento… hemos vendido nuestra alma al Ridy Bank/ a la Amnesican Express/ y a la sucursal del hambre no llegan/ ni las plegarias del Papa ni los dividendos/ del Vaticano y las transnacionales…[7] Ciertamente, los doce años de la Guerra Civil Salvadoreña, ni los Acuerdos de Paz, sirvieron para construir una sociedad salvadoreña más justa; por el contrario, seguimos siendo el despojo de quienes detentan el poder político y económico. Con todo “el acto de escribir presupone una constante renovación o mutilación continua”. Cada etapa histórica, cada edad, cada poema, lleva consigo esto y más. Nora Méndez lo sabe —y esa experiencia sacrificial del combate— la ha llevado al poema y al libro como cristalización de su experiencia vital. El poema constituye su casa: la edifica por cuanto es la acumulación de la experiencia, la síntesis de su búsqueda y de encontrarse, supongo, con rostros y memorias. Están aquí, presentes, en la poesía de Nora, los recuerdos múltiples de su vida, imágenes truncadas, dolorosas a menudo no sólo de su etapa de colegiala, sino de esa salida suya hacia los brazos nada diáfanos de la guerra.

De ahí que, en el poema Holocausto [8] la poeta nos afirme al final del mismo que “Los vagones del genocidio/ somos/ adentro va detenida el alma mientras el amo/ ese tirano maldito/ viaja disfrazado en nuestra billetera/ es contado como amigo,/ atesorado en nuestras casas,/ a diario en nuestros sueños/ y nos delata/ los pobres carecemos de su gracia/ no accedemos a su fe/ ¡nos vamos coloreado!/ sólo el blanco y el negro/ para que usted sepa”. León Felipe dirá, por su parte, muchísimos años antes: “¡Qué pena si esta vida tuviera/ —esta vida nuestra—/ mil años de existencia!/ ¿Quién la haría hasta el fin llevadera?/ ¿Quién la soportaría toda sin protesta?/ ¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra/ al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?/ Los mismos hombres, las mismas guerras,/ los mismos tiranos,/ las mismas cadenas,/ los mismos farsantes,/ las mismas sectas/ ¡Y los mismos, los mismos poetas!... ¡Qué pena, concluye León Felipe, que sea así todo siempre…[9] Hierve el océano de su herida, misma que no cauterizó durante la lucha, sino que se fue haciendo cada vez más profunda. Herraduras, plomo y calaveras negras por doquier. Horizonte de espinas “tiritando en la incertidumbre” y no “casita de chocolate, donde las abejas se vuelven musgo.

Calentura de amor, está constituido por apenas nueve poemas. Y advierto: No es un poemario o, por lo menos, no es lo que cualquiera a simple vista pueda imaginar: erotismo, desbordamiento del deseo genital. Es más una poesía insinuante, es decir, cómplice, en la medida que el lector tiene que hacer sus elucubraciones. Quizá sea el menos testimonial en el sentido de los dos anteriores. Pero la poeta es así: juguetona, hiriente, sutilmente irónica. Jamás se toma en serio, por eso el texto en su conjunto no termina siendo un drama de las artes amorosas, sino una manera del poder creativo de sus evocaciones. Calentura de amor bien puede ser el concepto que englobe todo su periplo y templanza de y hacia la vida. Porque nadie —más allá de cualquier “romanticismo”, — se avienta al galope de la lucha dejándolo todo, sin que haya un sentimiento de pleno arraigo al compromiso. Pero Nora “es un ave de la tierra y vuela”. Es sobreviviente de la bomba y el fusil. Es el sentir y vivir salida de la ceniza.

Tenemos finalmente, La estación de los pájaros,[10] dividido en tres partes con un total de 55 poemas. Yo, simplemente le llamaría poesía varia. La poeta, otrora Eliseo Diego, se solaza en el acto de nombrar de nuevo las cosas: las persianas, los viajes a través de la ventana, la noche celeste de las palabras en un mundo erosionado por la historia. Nunca ha sido fácil para el poeta dar fe de los reveses del tiempo, ni de los ojos arrancados a la cordura para parecer cuerdo o, a la locura para manifestar la cordura necesaria en un mundo que lentamente agoniza.

¿De dónde viene entonces la poesía de Nora Méndez, cuyo discurso no es romántico, ni tiene esa efusión sentimental del claroscuro? Viene de ese ponderar y decantar tiempo y espacio. Nora ha besado los labios helados de la intemperie y los barrotes y sobre ese gran poema de la vida, “…en la luz de los mecheros entreveía/… el desastre de la página del decapitado/ y el peso de los astros en su cabeza”. Más que de desgastamiento, la lucha ha sido estoica pese a los vientos, a todos los vientos huracanados. Antes y después. Hoy, las pomadas del verso son insuficientes para detener o no sentir el cardo en las aceras y los alimentos sin bocas sanas, porque boca y labios se han agrietado en las camisas de fuerza de la noche. Su poesía, toda, suda como el arco iris en la plenitud de las paredes.

André Cruchaga,
Barataria, 01.I.2009

____________________
[1] Fragmento del comentario que Manuel Rodas hace en la contracarátula al libro “Seis, 2006, publicado por la Secretaría de Arte y Cultura de la Universidad de El Salvador.
[2] De los días sin lluvia y huracanes.
[3]Paráfrasis del poema “Llena de dolor”
[4] Una flor enaltecida, fragmento de dicho poema.
[5] Huezo Mixco, Miguel. Comentario en contraportada del libro. Véase más sobre este escritor en Arte poética-Rostros y versos
[6] Antología preparada por Elías Nahmad, Editorial letras vivas, México, 2004. Pág. 141
[7] Fragmento, poema desconectado.
[8] poema dos de Pintura fresca
[9] Antología preparada por Elías Nahmad, Editorial letras vivas, México, 2004. Pág. 185.[10] Méndez, Nora. La estación de los pájaros, col. "nuevapalabra”, Dirección de Publicaciones e impresos, CONCULTURA,

Altas temperaturas

Ignoro la procedencia de este mal y tanta certeza. La esperanza puede ser una mentira y también una medicina. Un vicio? Una maravillosa carta? El secreto de las locas almas que amanecen junto a polares osos. Yo quise cambiar al mundo y ahora quiero cambiar yo, por el mismo efecto y reacción. Somos partes de una misma ecuación, que por tanto debe poder resolverse. No pueden ser gratuitos los signos que me apuntan hacia la misma dirección:

La niña que se acerca después de leer mis poemas y me pide que me deshilvane en correos/poemas. Tengo una nueva dirección.

La voz de los amigos detrás de los muros cantando (quebrados) cuando una loca desconocida aplaude desde la otra casa y grita que vivan! Tenemos una nueva dirección.

Encontrarme dos veces en un mismo mes al Narciso, taza de chocolate que por su culpa alguna vez -según el maestro Escobar- escribí un verso alejandrino. Siempre escribiendo a la misma dirección.

Serán las altas temperaturas o las aves nidales que "empinaban a sus hijos hacia la estrella de aquella otra madre mayor" las que me permiten ver el gran círculo que otros y otras han venido caminando. Es una danza. Cierro los ojos y es una danza. Estoy despierta y es una danza. Una danza que lo celebra todo: la muerte irracional, la muerte sabiduría, la vida rompiendo, la vida cayendo, las bocas abiertas, las bocas cerradas, los cuerpos, los cuervos... Ahora soy parte de esa danza, las puertas por fin se abrieron como el ojo que se fijó canción en mi primera colina.

Mi silencio es ahora, nuevo, porque es escucha y no soledad.

El primer CD virtual de Manuel Carcache, músico salvadoreño

Antes de comprometer su presupuesto con la industria del cd salvadoreño que poco podría hacer por la falta de condiciones objetivas y subjetivas para la difusión-adquisición de su música electrónica, en un país cuya falta de interés en el ser humano se ha justificado hasta hoy como falta de presupuesto para "esos asuntos" como si no se desviaran millonadas para la deshonrosa corrupción y manutención de parásitos políticos que encontraron en la función pública el paliativo a su incompetencia y egovulgaridad.

Antes, siempre antes, de seguir soñando con la consecución gnóstica pragmática de más de veinte mil dólares para ser producido por una editora internacional que desea incluir su música junto a la de Piazzola para obtener la nominación al grammy y antes de aburrir en la espera en el banquito del patio donde crece su mata inspiradora, con la que conversa horas y horas como si nadie más existiera a no ser por las interrupciones de cierta cantora mujer que condimenta sus días, Manuel Carcache se ha propuesto ingresar a la lista de autores musicales que encuentran espacios para dar a conocer la urgencia, quitando a esta palabra el molesto sentido de urgencia, de sus sonidos. Incubaciones. Proyectos hidrosónicos. Apartamentos virtuales a bajo costo con vista al mar de los sortilegios. La parcela del hombre nuevo que no tiene más que sueños y una password para iniciar la nueva tierra.

Así como lo hace el escultor veneciano que hace flotar su obra por los enmarañados canales junto al romanticismo, o como aquel otro soñador que en búsqueda de espacio para él y otros, exhibe sus monumentos debajo del mar, así Manuel inaugura su pequeña galaxia musical en este espacio llamado manuylaresistenciaplanetaria

En lo particular opino que la obra de Manuel tiene su origen en lugares solitarios donde sólo él ha transcurrido como su propio tiempo, donde habita el Manuel sin peligro de extinción junto a otras especies que poseen el don de la lentitud extrema o de la rapidez máxima. Quizás Manuel Carcache tenga dentro de sí otra Isla Galápagos, su pequeña Habana, su origami sentimental-racional indisoluble que lo hace un ave fantástica en la urbe salvadoreña.

Recomendaciones sobre el disco Homofonías I? Las Conversaciones con el Boni, nacidas de sus pláticas en una especie de mandarín intergaláctico con el pintor Antonio Bonilla.

Buen viaje!

Manual de retórica ociosa

" La peor de las tentaciones en contra de la poesía
se cumple cuando es el poeta mismo el que defecciona.

Traición a la patria, grita el académico, sin poder
disimular su alegría, brincando en una pata.
Porque no hay mejor noticia para un profesor
de literatura que cuando averigua que puede contar
a los poetas vivientes con los dedos de sus dos manos.
Con más razón si se le exime de tener que ocuparse
de irlos eliminando uno a uno.

Pues ya se habrán arrepentido o habrán desistido
los que como yo fuimos en esta vida poetas por un día.
Y que no le digan que hay reservas y reservas
de poetas haciendo cola, porque se pega un tiro. "

Juan Calzadilla
poeta venezolano

El huevo de pascua

Anoche me enteré que según los cuentos populares, el huevo de pascua tiene su origen en el nacimiento de Jesús. Como ya es sabido por la Biblia, Jesús fue adorado por reyes, pastores y animales en la hora de su nacimiento. Pues la gallina no podía quedarse atrás y al enterarse tomó el mejor de sus huevos y se lo dio al conejo para que raudo y veloz lo llevase hasta el pesebre del Mesías.

El conejo se fue pensando por el camino que debido a tanta prisa no tuvo tiempo de llevar nada suyo para regalar al niño; entonces tomó barro y pigmentos de algunas plantas para decorar el huevo blanco de la gallina. Fue así como nació el huevo de pascua.

En wikipedia la versión es la siguiente:

El huevo de pascua se origina en el huevo que participa en los ritos del Séder pascual, que simboliza el duro corazón del Faraón que no dejaba salir al pueblo hebreo. Posteriormente, los cristianos tomaron la idea del huevo y lo tomaron como la salida de la nueva vida (resurrección).

Diversos pueblos (chinos, egipcios, hindúes, persas, galos, romanos) han adorado al huevo como símbolo universal de la vida.

La wikipedia a veces es un poquitito poética.

La Estación de los Pájaros - 2 poemas

Conceptualización y diseño gráfico: Gabriela Samayoa
Producción: Juan Coca
Voz y poemas: Nora Méndez

Año 2005
El Salvador, Santa Tecla