Nosotros soñábamos, despiertos alertas bribones, soñamos un sueño y vos? Tenés un sueño que sueñas de cuando en cuando, de fiebre en fiebre, de amor en amores de dolor en dolores. Te llaman necio por eso, te dan la espalda por eso, te han sobornado los ruidos para que despiertes, has maldecido el sueño y regresado a él arrodillada arrodillado?. Todo eso nos pasó. Soñamos un sueño y comenzamos a despertarlo, Dèjá Vu, rompecabezas, sol a sol, sombra a sombra, verlo otro, verlo serio, verlo cansadito, verlo sin nosotros, verlo en otros, verlo sin saber sin recordar por tanto tiempo si todos los detalles son correctos imperfectos.
Late que late
30 mayo 2009
Ballenas francas nadan a la Patagonia
los exiliados del amor
vuelven al retoño país
quieren celebrar
una atónita esperanza
cansancio y júbilo de un amor peleado
el agua quema
el fuego la moja
las rayas
////
incompletas
llegan
zumbadas en un taxi
húmedos tejados
astillas masticables
conversaciones que por fin se tienden blancas sobre la grama
se contraminan en los cascarones de la casa
se besan
latas abiertas que viajaron desde Francia
pobrezas
silencios aprendidos de aquella otra generación
la verdadera historia de todos que todavía
no se publica
no existen abrehombres
a veces nos han pateado y nada
otras veces nos han amado
produciendo el mejor de todos nuestros silencios
los gatos regresando de la noche
donde son y fueron
protagonistas
los exiliados del amor
vuelven al retoño país
quieren celebrar
una atónita esperanza
cansancio y júbilo de un amor peleado
el agua quema
el fuego la moja
las rayas
////
incompletas
llegan
zumbadas en un taxi
húmedos tejados
astillas masticables
conversaciones que por fin se tienden blancas sobre la grama
se contraminan en los cascarones de la casa
se besan
latas abiertas que viajaron desde Francia
pobrezas
silencios aprendidos de aquella otra generación
la verdadera historia de todos que todavía
no se publica
no existen abrehombres
a veces nos han pateado y nada
otras veces nos han amado
produciendo el mejor de todos nuestros silencios
los gatos regresando de la noche
donde son y fueron
protagonistas
11
29 mayo 2009
recojo una hoja porque al ser humano que pide limosna no puedo
cargarlo, recogerlo, bañarlo, llevarlo a casa
o sí?
me tomo de la mano con Manuel
y somos una muralla frágil e invencible
pasa la señora que burló una hipoteca y conserva su saloncito
dos tipos raros abren sus computadoras
los carros son correos llegando en desbandada
una pared nos grita MAURICIO FUNES ES ATEO
Pregúntale al Hermano Toby, le respondemos.
Miro la tapadera de cemento que dice ANDA
y le borro la A y le coloca una Y
y se llama ANDY
CIO ANDY se lee y cambio la otra I por una E
ANDY es uno de los CEO de esta empresa llamada Nora Méndez
el otro es IVANO.
Un zanate me mueve la cola
las piedras sobre las raíces de un árbol yacen
como para que no se vaya
y en la puerta el oso y sus gracias
pateo una y Meme me replíca
a mí que nunca me regañaron
yo que fui tan libre y dueña de mi misma
a mis cuarenta años frente al amor soy siempre una bichita.
cargarlo, recogerlo, bañarlo, llevarlo a casa
o sí?
me tomo de la mano con Manuel
y somos una muralla frágil e invencible
pasa la señora que burló una hipoteca y conserva su saloncito
dos tipos raros abren sus computadoras
los carros son correos llegando en desbandada
una pared nos grita MAURICIO FUNES ES ATEO
Pregúntale al Hermano Toby, le respondemos.
Miro la tapadera de cemento que dice ANDA
y le borro la A y le coloca una Y
y se llama ANDY
CIO ANDY se lee y cambio la otra I por una E
ANDY es uno de los CEO de esta empresa llamada Nora Méndez
el otro es IVANO.
Un zanate me mueve la cola
las piedras sobre las raíces de un árbol yacen
como para que no se vaya
y en la puerta el oso y sus gracias
pateo una y Meme me replíca
a mí que nunca me regañaron
yo que fui tan libre y dueña de mi misma
a mis cuarenta años frente al amor soy siempre una bichita.
Ding Dong
"Qué clase de país es este que sólo puedo odiar a un hombre blanco porque si no, soy racista"
Héctor Reyes
Héctor Reyes
22
Cruzo el norte de la capital con las sandalias amortiguadores favoritas, otras veces voy de gata con botas. Hace calor. Cruzo como siempre, frente al edificio alto donde habita el pájaro negro y el niño que pinta azules inventados, me deben estar tomando fotos. Sonrío, como Mauricio Funes en todas su fotos. Me deslizo por el Boulevard, llego hasta la clínica que urge un cambio de imagen publicitaria, recorro sus instalaciones, escucho llover a la administradora, veo a decenas de mujeres vendadas por el síndrome de la influencia porcina. Me retiro con el portafolio lleno de ideas con las que me es imposible hacerles la campaña pero sí un poema. Llego a la parada. Los cabellos canosos de la hiedra me sirven de sala para un pequeño descanso, al frente tengo la Casa Morada, se me ocurre llegar, pasar y abrazar a todas mis amigas y recuerdo un cuento que me contó la Eva de la manzana hace tiempos, de una bruja feminista y mala que la puso a lavar los baños del recinto por malcriada, mal portada. Eva lloraba la manzana derramada. Ahora ya comprendo. La bruja no era bruja y Eva era más que malcriada, soberbia, por eso yo también la pondría a lavar un par de adjetivos y verbos. La poesía es otra cosa, saco la cora y queda justo como puntito de la i sobre línea larga del reconocimiento, me sorprendo. La monedita inocente me dice que estoy en los Estados Unidos de Norteamérica, la i entonces se vuelve signo de admiración. Mary have a little lamb. One little, two little, three little indian. Pasa el bus condenado y me lleva hasta la siguiente parada no sin antes advertir a las muchachas más bonitas del mundo esperar a sus amantes, prostituirse en la otra acera. Si fuera por amor... Las muchachas feas no deberían envidiar la mala suerte de las bonitas. En el asiento próxima una dama lee el pasquín del día y alcanzo a leer con la punta de la pupila "Harán monumento a las víctimas de extorsiones". Me comienzan las náuseas. Comienzo a sospechar que los monumentos son malas señales. Recién inauguraron un monumento-esperpento al agua y? el agua como recurso natural se está acabando. Y ahora un monumento a más víctimas... en lugar de monumentos deberíamos parar las víctimas, la violencia. Me bajo. Paso por el edificio más feo y tonto del lado norte de la ciudad. No entiendo para qué hacer un edificio enorme para vender aparatos médicos eléctricos. Tanta gente enferma hay? Somos un planeta enfermo en donde la enfermedad y el remedio son negocios redondos como la cora que se posó hace un rato en mi mano. Acelero el paso. Veo al señor Lunares pero no lo saludo, muy lunático el señor lunares. Paso por la caseta donde un día de estos vi pasar a Ricardo Lindo. No orinarse aquí dice un letrero. Los perros no hacen caso. Abro la puerta y como Víctor Jara pido a la vida que el camino nunca se termine, para continuar caminando.
Postales Urbanas
"Ellos (los poderes representados en ARENA) van a cobrarnos a nosotros (el pueblo) estos cinco años, el haber votado por el cambio"
Vendedora de Usados
"Ese Saca ya está mal acostumbrando a Funes a sólo pasar viajando. Son malos esos de la de derecha"
Vendedor de billetes de Lotería
TroteTrinoTrazo
28 mayo 2009
Los pájaros son los primeros en levantarse, aunque los árboles y matas siempre están de pie. Calle arriba está el árbol de dos cabezas que en los últimos días fue atacado por una fantasía excepcional y la plaga blanca que ataca sus hojas dormidas hace que el gigante parezca nevado y cuando los animalitos zumban sus alas alrededor, parecería que el árbol está encantado.
Los muchachos pobres que devengan pobres salarios semanales se aglomeran en cunetas y entradas colosales de la colonia de clase media en bajada. Duermen ahí luego de bailar como locos gatos salvajes en las discotecas del Boulevard y soñar que sus vidas se parecen a la de los muchachos del cine.
Mientras sus lobos caminan en manada a tomar el bus de las cinco cuanrenta y cinco, el otro muchacho del rostro afligido, pasa, rápido, los observa, con su banco y canasta de ventas, tempranito. La alondra se entretiene molestando a las arañas, mientras lenta va desenvolviendo la alfombra de quilos a bajar en la calle empinada que huele a flores blancas y a aerosol para cabellos de ancianas.
La sed ha llegado hasta su fuente y en ella espera el hombre que habla de sueños y números. Los días son caprichosos con sus huesos, a veces ni el bastón hechizo le permite llegar. Vive a la par de un hospital pero no puede usarlo. La vitrina nacional es un asco.
La señora que vive de espaldas ha colocado su tira de churritos en la enredadera de claveles donde Meme me puso uno en el pelo. La mujer a manera de juego pone frutitas, ganchitos, golosinas sobre el muro de antiguas mansiones que todavìa se quedaron bajitas. El juego acaba cuando nadie le ha comprado y es tarde. Miro alrededor y los árboles que quedan se resguardan dentro de esas casas. Mientras tanto la gente en las aceras llegan más día con día, expulsados de otras casas pequeñitas/cuartos, de las fábricas, del sistema que tanto odiamos.
Troto, trino, trazo, siento y aprendo una canción vieja.
Los muchachos pobres que devengan pobres salarios semanales se aglomeran en cunetas y entradas colosales de la colonia de clase media en bajada. Duermen ahí luego de bailar como locos gatos salvajes en las discotecas del Boulevard y soñar que sus vidas se parecen a la de los muchachos del cine.Mientras sus lobos caminan en manada a tomar el bus de las cinco cuanrenta y cinco, el otro muchacho del rostro afligido, pasa, rápido, los observa, con su banco y canasta de ventas, tempranito. La alondra se entretiene molestando a las arañas, mientras lenta va desenvolviendo la alfombra de quilos a bajar en la calle empinada que huele a flores blancas y a aerosol para cabellos de ancianas.
La sed ha llegado hasta su fuente y en ella espera el hombre que habla de sueños y números. Los días son caprichosos con sus huesos, a veces ni el bastón hechizo le permite llegar. Vive a la par de un hospital pero no puede usarlo. La vitrina nacional es un asco.
La señora que vive de espaldas ha colocado su tira de churritos en la enredadera de claveles donde Meme me puso uno en el pelo. La mujer a manera de juego pone frutitas, ganchitos, golosinas sobre el muro de antiguas mansiones que todavìa se quedaron bajitas. El juego acaba cuando nadie le ha comprado y es tarde. Miro alrededor y los árboles que quedan se resguardan dentro de esas casas. Mientras tanto la gente en las aceras llegan más día con día, expulsados de otras casas pequeñitas/cuartos, de las fábricas, del sistema que tanto odiamos.
Troto, trino, trazo, siento y aprendo una canción vieja.
José María Lima
27 mayo 2009
Por Alberto Martínez-Márquez
Dept. de Humanidades/UPR-Aguadilla
Nace en Ceiba, Puerto Rico, en 1934, y muere en Río Piedras, en 2009. Poeta, dibujante y profesor universitario. Fue celebrado por Juan Ramón Jiménez, quien leyera sus primeros textos en la década de 1950. Debido a su ideología marxista y su defensa de la Revolución Cubana durante la década de 1960, Lima fue vilmente atacado por elementos de derecha que pidieron que fuera expulsado de su cátedra de Matemáticas en el Recinto de Río Piedras de la Universidad de Puerto Rico. En aquel momento, el Rector Jaime Benítez defendió a Lima, amparándose en la libertad de expresión y la libertad de cátedra. Junto a la poeta Angelamaría Dávila (en ese entonces su esposa), José María Lima publicó el poemario Homenaje al ombligo en 1966. En 1981 la editorial queAse, del poeta Joserramón Melendes, publicó una amplia selección de la poesía de Lima bajo el título La sílaba en la piel. Libro, que como bien dijo la poeta Aurea María Dávila en Hilo de Aracne (1995), consiste en una “obra que vence la epidemia de la desmemoria” (163). En 2001, la Editorial de la Universidad de Puerto Rico publicará Rendijas. Por último, Terranova Editores, que dirige el poeta Elidio La Torre Lagares tiene en imprenta Poemas de la muerte. José María Lima representa la línea neovanguardista de la poesía del sesenta en Puerto Rico, que incluye a figuras como Jaime Carrero, Jaime Vélez Estrada y Luis Antonio Rosario Quiles. Sin abandonar el tema político, Lima forja una poética que deconstruye la realidad interior y exterior del individuo por medio de la palabra que delira. Se colige, por lo tanto, un humanismo poético que se expresa desde la lógica de lo absurdo y la imagen surrealista. Sin duda, José María Lima ha sido uno de los poetas puertorriqueños más influyentes en la Generación de Poetas de los Ochenta y en los poetas del 90 y los novísimos.
más antigua que el agua
desde antes del sonido fuiste
y fue el deseo mío de encontrarte
formándose en promesa de carne
aun no nacida.
allí, cuando surgías—sin sílabas
ni flechas, sólo una adivinanza
sin veredas tu cuerpo,
futuro sin espinas,
sin gozos, sin verdades—
debo haber comenzado yo también
y tropezaron, quizá, las realidades
nacientes en la materia dura
que encerraba la risa
y tenía también guardado el llanto
en su latido oscuro.
y comenzó a forjarse la cadena
de limo y musgo;
la sangre que nacía
se hizo gigantesco dolor
y luego: verbo.
no fue barro ni hueso en el comienzo,
sino palpitación de átomo creciendo
hasta formar la estrella
y recordando que eran uno
cuando la flor no era.
camarada del sueño, os reconozco.
los de la luna repartida en el rostro,
los del rostro sin comienzo,
pero con un final rotundo y envolvente.
los de las llagas sonrientes en su cuerpo,
los que endulzan espinas
y clavan esperanzas.
los del rabo del ojo doloroso y tierno
como hoja que cae,
como estrella fugaz,
como lamento que llega antes que el dolor
o después, siempre a destiempo
y justamente cuando se necesita
voluntarios de la risa,
multiplicadores de atmósferas, inventores del juego
que ganan sin ganar
y aun perdiendo
hermanos de la carne,
compañeros en el diente feroz
que deja huella.
conocedores del ombligo
y su música, os saludo.
Ciudad de las heridas
vuelve atrás tu cara de los espantos
milenarios
rescata al polen
dale tu cacharro al estiércol
moja tu índice
que la arena descanse de su sueño
y diga su historieta
al lado del asfalto
o en su ausencia
por un momento asesina
a los asesinos de las furias verticales
a los aniquiladores de la raíz precisa
a los encerradores de los abridores
a los atadores de los manantiales
a los burladores del buen odio.
Atila, guerra
alita, por inversión, paz
(pero con vuelo)
del huno al hotro
escucha,
siente,
mira.
hay viajes que no terminan nunca.
hay telegramas extensos.
hay suspiros que guardan
una montaña en su raíz.
hay pétalos pesados.
hay miradas con plomo en su comienzo.
hay dolores repetidos sin concierto,
y hay muertes acechando en la luciérnaga.
escucha,
el sonido se quiebra en las paredes.
(una voz, una risa
un grito de dolor
un látigo de fuego
golpeando el vacío.)
¿por dónde llega la hora?
pregunta el caminante.
más allá de la brisa
le contestan, no entiende
y sigue hasta que asoma
la sombra en su sonrisa.
entonces, sólo entonces
germina la canción en su esqueleto.
(ventanas de la noche
cristales de la sorpresa
pedacitos de tumba
en los dientes del niño.)
y llega sin saberlo.
¿Qué trueno maldito de antemano,
acosó al silencio en su guarida
hasta hacerle estallar en estridencias?
¿Qué irritante fulgor penetró
hasta el blando corazón de la sombra
y la rompió en destellos?
¿Qué filo ultrajó la redondez
y a su noble blandura
la hizo parir espinas?
Esta es la historia de un laberinto asesinado.
Sólo un camino le sobrevive
flanqueado de banderas idénticas
y conducente hasta un espejo único
en cuyo centro un solitario sol campea.
La última encrucijada
iluminada y señalada,
sus jeroglíficos ordenados,
yace agonizante en campo abierto.
Hay un día distinto de los otros,
lo atestigua la piel,
el legendario tacto informa
sus dolores esenciales
y la misma tristeza
que se engendró en su aurora
fue anciana caricia
en su noche temprana.
¿Cómo atesorarlo,
hacer de los demás sus semejantes?
Que toda hora siguiente
refiera algún instante suyo.
No resiste la alforja, peregrino,
los filos de ese día.
Hoy tiene la mirada de los días amargos,
un muro de silencio la rodea,
en sus ojos neblina, las ventanas
revelan la húmeda tristeza de los sótanos.
Hoy amo más que nunca
las manchas de su piel.
La sombra de aquel número
sin suerte en el dintel
el trazo de aquel niño que fui
y el cuento que dejó la lluvia en la madera,
el recuerdo de hambre de un insecto,
la historia de la muerte de los clavos
que adelgazando perdieron la cabeza.
En su puesto callado el gozne heroico
haciendo lo que puede
que no es mucho.
El último retrato,
persistente presencia de otros tiempos,
como la puerta inútil y ladeado.
No laten corazones allá adentro
y amenaza el paisaje
restituir el polvo a sus dominios.
Yo tengo tu noche
la poseo.
La aprisioné una tarde
en que sonreías
creyéndote su dueña.
Más tarde comprendiste
que todos tus dolores
estaban en mi carne
que todos tus pesares
estaban en mi sueño.
Es hermano del día quien tropieza,
hermano de la rama
busca al árbol
y muere de un golpe de rueda mal situada
hermano de la sílaba
anda en pos de gargantas
y muere asesinado
por cuchillos a sueldo.
¿De quién las etiquetas
el muro con el alto nombre
la tierra con su dueño y sus mastines
los libros al revés
su filo de oro
poniendo zancadillas
al que canta por otros
al que dice el dolor y se lastima?
¿De quién las etiquetas
el ojo relamido
el mañana feroz
con sus puntales
bien ganado el olvido?
Los hermanos del día
tienen fecha en el surco,
en la mina su certidumbre afincan.
Dept. de Humanidades/UPR-Aguadilla
Nace en Ceiba, Puerto Rico, en 1934, y muere en Río Piedras, en 2009. Poeta, dibujante y profesor universitario. Fue celebrado por Juan Ramón Jiménez, quien leyera sus primeros textos en la década de 1950. Debido a su ideología marxista y su defensa de la Revolución Cubana durante la década de 1960, Lima fue vilmente atacado por elementos de derecha que pidieron que fuera expulsado de su cátedra de Matemáticas en el Recinto de Río Piedras de la Universidad de Puerto Rico. En aquel momento, el Rector Jaime Benítez defendió a Lima, amparándose en la libertad de expresión y la libertad de cátedra. Junto a la poeta Angelamaría Dávila (en ese entonces su esposa), José María Lima publicó el poemario Homenaje al ombligo en 1966. En 1981 la editorial queAse, del poeta Joserramón Melendes, publicó una amplia selección de la poesía de Lima bajo el título La sílaba en la piel. Libro, que como bien dijo la poeta Aurea María Dávila en Hilo de Aracne (1995), consiste en una “obra que vence la epidemia de la desmemoria” (163). En 2001, la Editorial de la Universidad de Puerto Rico publicará Rendijas. Por último, Terranova Editores, que dirige el poeta Elidio La Torre Lagares tiene en imprenta Poemas de la muerte. José María Lima representa la línea neovanguardista de la poesía del sesenta en Puerto Rico, que incluye a figuras como Jaime Carrero, Jaime Vélez Estrada y Luis Antonio Rosario Quiles. Sin abandonar el tema político, Lima forja una poética que deconstruye la realidad interior y exterior del individuo por medio de la palabra que delira. Se colige, por lo tanto, un humanismo poético que se expresa desde la lógica de lo absurdo y la imagen surrealista. Sin duda, José María Lima ha sido uno de los poetas puertorriqueños más influyentes en la Generación de Poetas de los Ochenta y en los poetas del 90 y los novísimos.
más antigua que el agua
desde antes del sonido fuiste
y fue el deseo mío de encontrarte
formándose en promesa de carne
aun no nacida.
allí, cuando surgías—sin sílabas
ni flechas, sólo una adivinanza
sin veredas tu cuerpo,
futuro sin espinas,
sin gozos, sin verdades—
debo haber comenzado yo también
y tropezaron, quizá, las realidades
nacientes en la materia dura
que encerraba la risa
y tenía también guardado el llanto
en su latido oscuro.
y comenzó a forjarse la cadena
de limo y musgo;
la sangre que nacía
se hizo gigantesco dolor
y luego: verbo.
no fue barro ni hueso en el comienzo,
sino palpitación de átomo creciendo
hasta formar la estrella
y recordando que eran uno
cuando la flor no era.
camarada del sueño, os reconozco.
los de la luna repartida en el rostro,
los del rostro sin comienzo,
pero con un final rotundo y envolvente.
los de las llagas sonrientes en su cuerpo,
los que endulzan espinas
y clavan esperanzas.
los del rabo del ojo doloroso y tierno
como hoja que cae,
como estrella fugaz,
como lamento que llega antes que el dolor
o después, siempre a destiempo
y justamente cuando se necesita
voluntarios de la risa,
multiplicadores de atmósferas, inventores del juego
que ganan sin ganar
y aun perdiendo
hermanos de la carne,
compañeros en el diente feroz
que deja huella.
conocedores del ombligo
y su música, os saludo.
Ciudad de las heridas
vuelve atrás tu cara de los espantos
milenarios
rescata al polen
dale tu cacharro al estiércol
moja tu índice
que la arena descanse de su sueño
y diga su historieta
al lado del asfalto
o en su ausencia
por un momento asesina
a los asesinos de las furias verticales
a los aniquiladores de la raíz precisa
a los encerradores de los abridores
a los atadores de los manantiales
a los burladores del buen odio.
Atila, guerra
alita, por inversión, paz
(pero con vuelo)
del huno al hotro
escucha,
siente,
mira.
hay viajes que no terminan nunca.
hay telegramas extensos.
hay suspiros que guardan
una montaña en su raíz.
hay pétalos pesados.
hay miradas con plomo en su comienzo.
hay dolores repetidos sin concierto,
y hay muertes acechando en la luciérnaga.
escucha,
el sonido se quiebra en las paredes.
(una voz, una risa
un grito de dolor
un látigo de fuego
golpeando el vacío.)
¿por dónde llega la hora?
pregunta el caminante.
más allá de la brisa
le contestan, no entiende
y sigue hasta que asoma
la sombra en su sonrisa.
entonces, sólo entonces
germina la canción en su esqueleto.
(ventanas de la noche
cristales de la sorpresa
pedacitos de tumba
en los dientes del niño.)
y llega sin saberlo.
¿Qué trueno maldito de antemano,
acosó al silencio en su guarida
hasta hacerle estallar en estridencias?
¿Qué irritante fulgor penetró
hasta el blando corazón de la sombra
y la rompió en destellos?
¿Qué filo ultrajó la redondez
y a su noble blandura
la hizo parir espinas?
Esta es la historia de un laberinto asesinado.
Sólo un camino le sobrevive
flanqueado de banderas idénticas
y conducente hasta un espejo único
en cuyo centro un solitario sol campea.
La última encrucijada
iluminada y señalada,
sus jeroglíficos ordenados,
yace agonizante en campo abierto.
Hay un día distinto de los otros,
lo atestigua la piel,
el legendario tacto informa
sus dolores esenciales
y la misma tristeza
que se engendró en su aurora
fue anciana caricia
en su noche temprana.
¿Cómo atesorarlo,
hacer de los demás sus semejantes?
Que toda hora siguiente
refiera algún instante suyo.
No resiste la alforja, peregrino,
los filos de ese día.
Hoy tiene la mirada de los días amargos,
un muro de silencio la rodea,
en sus ojos neblina, las ventanas
revelan la húmeda tristeza de los sótanos.
Hoy amo más que nunca
las manchas de su piel.
La sombra de aquel número
sin suerte en el dintel
el trazo de aquel niño que fui
y el cuento que dejó la lluvia en la madera,
el recuerdo de hambre de un insecto,
la historia de la muerte de los clavos
que adelgazando perdieron la cabeza.
En su puesto callado el gozne heroico
haciendo lo que puede
que no es mucho.
El último retrato,
persistente presencia de otros tiempos,
como la puerta inútil y ladeado.
No laten corazones allá adentro
y amenaza el paisaje
restituir el polvo a sus dominios.
Yo tengo tu noche
la poseo.
La aprisioné una tarde
en que sonreías
creyéndote su dueña.
Más tarde comprendiste
que todos tus dolores
estaban en mi carne
que todos tus pesares
estaban en mi sueño.
Es hermano del día quien tropieza,
hermano de la rama
busca al árbol
y muere de un golpe de rueda mal situada
hermano de la sílaba
anda en pos de gargantas
y muere asesinado
por cuchillos a sueldo.
¿De quién las etiquetas
el muro con el alto nombre
la tierra con su dueño y sus mastines
los libros al revés
su filo de oro
poniendo zancadillas
al que canta por otros
al que dice el dolor y se lastima?
¿De quién las etiquetas
el ojo relamido
el mañana feroz
con sus puntales
bien ganado el olvido?
Los hermanos del día
tienen fecha en el surco,
en la mina su certidumbre afincan.
Filosofía en botas de cuero falso
26 mayo 2009
Hasta que perdí el trabajo
el auto
el exceso de razón
la vanidad
el crédito
un par de muebles
y el confort
encontré lo que había extraviado
el amor
el auto
el exceso de razón
la vanidad
el crédito
un par de muebles
y el confort
encontré lo que había extraviado
el amor
Filosofía en la ducha
Comenzás a envejecer
cuando pensás que no podés equivocarte
que no te luce equivocarte
que no hay más espacio
ni chance para equivocarte
y entonces
te equivocás
cuando pensás que no podés equivocarte
que no te luce equivocarte
que no hay más espacio
ni chance para equivocarte
y entonces
te equivocás
Comprendí a Camus
25 mayo 2009
Cursaba el segundo año de bachillerato cuando el profesor que intentaba seducirme en ese entonces -era feo como un príncipe de cuentos de hadas- nos dejó realizar un análisis literario de la obra El Extranjero. Si debo decirles la verdad, más que faltarme dinero para comprar el libro, lo que me faltó fue tiempo y ánimo para leerlo. El carnet de la biblioteca estaba extraviado en algún lugar del cuarto que tampoco tenía muchas cosas pero que sabía como esconderlas. Mis días se diluían en reuniones políticas para llevar a cabo transformaciones en el sistema educativo de secundaria que incluía que a los alumnos se les otorgaran de forma gratuita por parte del Ministerio de Educación, los libros obligatorios de lectura y otros de interés universal, pero, yo había dejado de leer por escribir documentos de esa naturaleza. El colegio me parecía aburrido. Cada vez más me costaba llegar hasta él todas las mañanas. Una vez, recuerdo, salí sin brassier de casa y me di cuenta a medio camino. Por suerte llevaba mi inseparable sudadera azul, toda azul y me la puse de escudo para que nadie pudiera notar mi protuberancias mamarias. No fue así. Iba atravesando el romanísimo patio central cuando sentí las miradas del coordinador de grado y otros compañeros y otros que no se quienes eran, entonces comprendí que estaba en problemas. Otro día salí con chancletas pero me di cuenta de inmediato y regresé por mis zapatos, unos zapatos que estaban rotos de todos lados, eran Docsiders (creo que así se escribe) y que mi madre odiaba con todas sus fuerzas. Con ellos me gradué, fue imposible sacármelos.
El asunto es que ese año de 1986 no leí a Camus y sin embargo, amor, defendí mi trabajo invisible en la clase del profesor más feo y sucio del mundo. Recuerdo que la Rana Serrano me había explicado antes de entrar a clases sobre qué iba la obra y con eso me bastó para recrear un mundo de reflexiones, quizás andaba inspirada, me suele suceder todavía. Fue así como a las 9:15 de una mañana como esta pasé al frente y expuse mi teoría sobre los tiempos simultáneos en la obra El Extranjero. Tomé la tiza y dibujé tres círculos en donde coloqué al personaje principal, los sucesos que la Rana me señaló como importantísimos y expliqué que la obra se narraba en los tres tiempos de manera ininterrumpida, que a su vez, eran tiempos gramaticales distintos y no recuerdo qué más salió de mi boca que el maestro (enamorado pero estricto) se levantó de mi pupitre -donde amoroso se había sentado a escucharme, manoseando mi morral y cuadernos- y comenzó a aplaudir emocionado. De inmediato me preguntó por el trabajo mecanografiado (todavía no usábamos PC´s o Laptops) y de inmediato le dije otra mentira de olvidos y retrasos tempranos. Nunca le llevé el trabajo y el susodicho cayó en la cuenta de mi engaño y me reprobó la materia de mi vida en aquel mes aciago.
Recuerdo esto porque aquella "teorìa" de los tiempos paralelos me persigue todavía, como perseguirá a muchos. Habrá gente a la que no le sucede y por ejemplo son capaces de pensar en presente y futuro o pasado y presente o únicamente en uno de ellos; pero habemos otras personas que somos capaces - de manera insconciente, como es mi caso- de pensar en pasado, presente y futuro. Qué quiero decir con todo esto? Que lo escribo porque en estos últimos meses me ha sucedido con mayor intensidad esta convivencia de tiempos que entran y salen de mi consciente. Me pasa que dormida pienso en futuro, que distraída pienso en pasado y despierta estoy siempre en el presente.
Cosas como las que me pasaron en mi adolescencia se repiten: aquel sueño de escaleras y paros cardíacos que se repetía desde los 7 años y que finalizó en 1989 cuando lo viví en la cárcel, son cosas que vuelven a sucederme. A veces tengo miedo de dormir porque es casi seguro que sueñe con lo que me pasará en un tiempo, ahora corto tiempo. Lo terrible es que sueño más con los peligros que con los sortilegios y a veces esos sueños me inquietan al grado de desestabilizar mi presente, mi psiquis presente. O estoy distraída o viviendo con intensidad adormecedora un hecho y se me cruzan eventos pasados como si se tratara de un filme de Stanley Kubrick. Mis premoniciones habitan en mis sueños y mi pasado en los pasadizos secretos de la memoria, cosa que debe ser común en varios otros hombres y mujeres. Lo interesante de esto es que me voy enterando recién - en la vuelta hacia los libros de todo tipo- que existe una teoría en la que todos somos parte de una memoria común, una mente común, colectiva, total. Entonces de alguna manera todos estamos conectados y compartimos información sin darnos cuenta; algo así como lo que pasa en la web que todos dejamos ratros que otros siguen, hallan, escudriñean. Entonces si existen personas - que aunque vos conozcás- que piensan en vos, indefectiblemente vos terminarás conociéndolas, pensando en ellas, sabiendo de ellas y sus planes respecto a vos. Si tenés enemigos, lo mismo y viceversa. Nadie está sellado completamente, todos somos mentes abiertas a otras mentes que puedan captarnos y otra vez, viceversa. Ya me acordé del poema Viceversa de Mario Benedetti.
Los sueños me tienen obsesionada. Los sueños me han revelado mis días más cercanos en los últimos meses. Han hecho imposible que otras/otros me mientan. Han hecho explosivas mezclas, números ganadores, misterios que parecían sin salida. Igual con esos momentos de vigilia donde el pasado se me ha puesto al paso como si nada, como si todo fuera realidad nuevamente: los olores, el clima, los sentimientos condensados. No se que me depara el futuro, sigo igual que todos, sin embargo se que esquinas me esperan para ciertos combates y otras, para ciertos abrazos, con rostros y emociones del pasado que llegan para aconsejarme, mientras vivo un presente en patines de asombro.
Ese mismo año 86, olvidé las líneas de paso y las señales de peligro. Me enamoré de un poema escrito en lapicero azul, que terminó roto en las manos del coordinador abusador que clavó sus garras en otra compañera. El año que el Padre Cata, tan bello y humano, me despertó a coscorrones de los sueños terribles que todavía me tienen tiritando. Me dispongo a leer a Camus.
El asunto es que ese año de 1986 no leí a Camus y sin embargo, amor, defendí mi trabajo invisible en la clase del profesor más feo y sucio del mundo. Recuerdo que la Rana Serrano me había explicado antes de entrar a clases sobre qué iba la obra y con eso me bastó para recrear un mundo de reflexiones, quizás andaba inspirada, me suele suceder todavía. Fue así como a las 9:15 de una mañana como esta pasé al frente y expuse mi teoría sobre los tiempos simultáneos en la obra El Extranjero. Tomé la tiza y dibujé tres círculos en donde coloqué al personaje principal, los sucesos que la Rana me señaló como importantísimos y expliqué que la obra se narraba en los tres tiempos de manera ininterrumpida, que a su vez, eran tiempos gramaticales distintos y no recuerdo qué más salió de mi boca que el maestro (enamorado pero estricto) se levantó de mi pupitre -donde amoroso se había sentado a escucharme, manoseando mi morral y cuadernos- y comenzó a aplaudir emocionado. De inmediato me preguntó por el trabajo mecanografiado (todavía no usábamos PC´s o Laptops) y de inmediato le dije otra mentira de olvidos y retrasos tempranos. Nunca le llevé el trabajo y el susodicho cayó en la cuenta de mi engaño y me reprobó la materia de mi vida en aquel mes aciago.
Recuerdo esto porque aquella "teorìa" de los tiempos paralelos me persigue todavía, como perseguirá a muchos. Habrá gente a la que no le sucede y por ejemplo son capaces de pensar en presente y futuro o pasado y presente o únicamente en uno de ellos; pero habemos otras personas que somos capaces - de manera insconciente, como es mi caso- de pensar en pasado, presente y futuro. Qué quiero decir con todo esto? Que lo escribo porque en estos últimos meses me ha sucedido con mayor intensidad esta convivencia de tiempos que entran y salen de mi consciente. Me pasa que dormida pienso en futuro, que distraída pienso en pasado y despierta estoy siempre en el presente.
Cosas como las que me pasaron en mi adolescencia se repiten: aquel sueño de escaleras y paros cardíacos que se repetía desde los 7 años y que finalizó en 1989 cuando lo viví en la cárcel, son cosas que vuelven a sucederme. A veces tengo miedo de dormir porque es casi seguro que sueñe con lo que me pasará en un tiempo, ahora corto tiempo. Lo terrible es que sueño más con los peligros que con los sortilegios y a veces esos sueños me inquietan al grado de desestabilizar mi presente, mi psiquis presente. O estoy distraída o viviendo con intensidad adormecedora un hecho y se me cruzan eventos pasados como si se tratara de un filme de Stanley Kubrick. Mis premoniciones habitan en mis sueños y mi pasado en los pasadizos secretos de la memoria, cosa que debe ser común en varios otros hombres y mujeres. Lo interesante de esto es que me voy enterando recién - en la vuelta hacia los libros de todo tipo- que existe una teoría en la que todos somos parte de una memoria común, una mente común, colectiva, total. Entonces de alguna manera todos estamos conectados y compartimos información sin darnos cuenta; algo así como lo que pasa en la web que todos dejamos ratros que otros siguen, hallan, escudriñean. Entonces si existen personas - que aunque vos conozcás- que piensan en vos, indefectiblemente vos terminarás conociéndolas, pensando en ellas, sabiendo de ellas y sus planes respecto a vos. Si tenés enemigos, lo mismo y viceversa. Nadie está sellado completamente, todos somos mentes abiertas a otras mentes que puedan captarnos y otra vez, viceversa. Ya me acordé del poema Viceversa de Mario Benedetti.
Los sueños me tienen obsesionada. Los sueños me han revelado mis días más cercanos en los últimos meses. Han hecho imposible que otras/otros me mientan. Han hecho explosivas mezclas, números ganadores, misterios que parecían sin salida. Igual con esos momentos de vigilia donde el pasado se me ha puesto al paso como si nada, como si todo fuera realidad nuevamente: los olores, el clima, los sentimientos condensados. No se que me depara el futuro, sigo igual que todos, sin embargo se que esquinas me esperan para ciertos combates y otras, para ciertos abrazos, con rostros y emociones del pasado que llegan para aconsejarme, mientras vivo un presente en patines de asombro.
Ese mismo año 86, olvidé las líneas de paso y las señales de peligro. Me enamoré de un poema escrito en lapicero azul, que terminó roto en las manos del coordinador abusador que clavó sus garras en otra compañera. El año que el Padre Cata, tan bello y humano, me despertó a coscorrones de los sueños terribles que todavía me tienen tiritando. Me dispongo a leer a Camus.
Pequeño Homenaje a Mario Benedetti
17 mayo 2009
El poeta de los jóvenes libertarios ochenteros, el que nos mostraba el amor como un compromiso y entre más lo leíamos nos enterábamos de las terribles cosas a las que nos llevaría esa clase de amor. El poeta de la ternura y la naturalidad. El poeta en contra de la dictadura uruguaya y promotor de la revolución cubana. Llevo años sin leerlo, es decir, sin leer lo último escrito por él. Ignoro cómo habrán evolucionado sus ideas respecto al mundo, pero no puedo imaginarme a Benedetti como un escritor del desencanto, su poesía y narrativa siempre estuvo impregnada de una complicidad con un futuro que sería muy distinto de este y a la vez muy parecido. Imposible olvidar sus cuentos donde siempre hombres y mujeres eran perseguidos, partían de súbito o regresaban bajo otros nombres, citándose a ciegas en hoteles donde nadie más pudiera ver las heridas que les dejó una guerra que tampoco pudo completarse. El sentimental mundo urbano, guerrillero urbano de Benedetti, donde siempre hubo tiempo para el amor y se dijeron cosas como que "cuando una mujer te mira no te está mirando con sus ojos, sino con los de su madre, los de sus abuelas y tatarabuelas..." El mismo Mario Benedetti cuyo poema hecho canción, "si te quiero es porque sos mi amor, mi cómplice y todo" fue bandera del amor lésbico en Argentina, en las voces de Sandra Mihanovich y Celesta Carballo. El Bendetti de toda latinoamérica, de todos los jóvenes que intentamos seguir su "táctica y estrategia".
Polvera
La imaginación es un espejo manejado a nuestro antojo, remoto-controlado, seteado en estertores del nacimiento, deshonra y gloria de todas las infancias que no son más que todos nuestros pasados. Es por ello que la bruja de Blancanieves que era muy bruta y falta de imaginación, no podía ver la belleza y debía hacer hablar al espejo corrector de su miopía. Alicia es diferente, ella entra valiente o inconscientemente -que muchas veces es lo mismo- en su imaginación; permitiendo a Lewis Carroll escribir algo mejor que la historia de una niña tonta que lleva la contraria a sus mayores. También está el espejo de aguas donde Juana, juanita, juana logra ver los dos lados de su mundo onírico campiña, paraísos e infierno, comarca de mujeres y hombres lánguidos de ceniza y miedos.
Espejos del agua, del polvo, de la llamarada. Rotos, altivos, barrocos, clásicos, intactos, sencillos. Los hay de todo tamaño. De toda vanidad. De toda sabiduría. De toda inocencia. Sólo debes tener cuidado con sus reflejos, en ellos vive la imaginación de los otros y... El mundo de los sueños, viajando siempre dentro ellos, paralelo, portátil, compacto.
Por Mario Benedetti
12 mayo 2009
Este ha sido un buen dia. Meme cocinó, el Oso no me despertó a la misma hora de siempre, el flaco ha hecho todo sin que nadie se lo pida, el gordito corre feliz por los caminos amarillos de la vida... También nos encontramos a Jorge Avalos en el Supermercado, el cual ya puede contarse como un supermercado de lujo pues en la misma semana nos encontrado con Leonardo Heredia y Armando Herrera, en el mismo.
Avalos se ve bien, juvenil, sereno, como siempre. Lo felicitamos por su premio en el cual ganó plata para producir una obra de teatro, incluso escogerá a los actores, qué chivo! Leonardo Heredia siempre bromeando y contestando mi preguntadera por los años pasados. Tengo un alma obsesionada con lo viejo y lo futuro, me cuesta vivir el presente. Y el "gato" Herrera siempre hermoso, con su hermosa sonrisa de gato meneando la cola. Ya no recuerdo ni cuándo ni dónde nos cruzamos la primera vez, pero desde entonces cada que lo veo me siento como reunida con un padre. Así me ha tratado siempre, preocupado, cariñoso, comprensivo. Tengo al menos tres recuerdos maravillosos de él: el primero fue cuando me publicaron mi primer libro; Armando llegó a una de las presentaciones y me habló emocionado explicàndome punto por punto lo qué había hecho, logrado, por poco que pareciera, como presintiendo mi ser despistado. El otro fue un día que lo vi de lejos en el Parque Balboa, estaba recitando poesía con una muchacha muy bella recostada en sus piernas. Y la tercera, fue en un vivero, me vio con Meme (ya teníamos 3 años de estar juntos) y sin más ni más me dijo que se alegraba, también pude leerlo en sus ojos. Hoy mismo, cuando lo vi, me dijo con generosidad impactante "nada menos ayer estuve pensando en vos", y le creo, Armando es así. No se por qué me siento parte de su generación y tan lejos de la mía, quizás nací tarde porque mi alma tiene una empatía superior con ellos que a con los poetas de mi generación, es obvio.
Y ahora que entro al blog de Aulo, la gran alma que junto a otras hace posible Entelequia, en donde recoge un MEME del blog Otromundoesposible que dice:
"Mario Benedetti está pasando horas malas. Hemos pensado que podíamos ponernos a leer sus poemas por todo el mundo y así ayudarlo en este momento. Un poema, por si no tenéis algún libro suyo a mano. Y por si queréis pasarlo a otros amigos.”
En respuesta a esta iniciativa y sobre todo en respuesta al cariño que tengo por los poemas y novelas de Mario Benedetti, los cuales encontré en la Biblioteca del Colegio hace algunos años y me hicieron pensar-sentir-pensar. En honor al Cumpleaños de Juan Angel que ni se imagina Benedetti de cuánta ayuda pudo serme en determinados momentos del pasado y en honor a la Primavera con una Esquina Rota y a su lectura que me llevó hacia Ariel Dorfman, sigo el MEME de Aulo, porque se mejore el poeta que conoció a nuestro poeta, Roque Dalton, que lo entrevistara, que quizás no estuviera en total acuerdo con él pero lo respetara y promoviera con afán de hermano, como debiéramos ser todos los poetas. Ya no recordaba este poema, Hombre preso que mira a su hijo, hasta en este súbito momento. Una vez tuve que recitarlo en el aula de 1ero de Bachillerato por órdenes de mi excelente maestro de Literatura y de seguro hice el ridículo. Un poema raro para una muchacha de 15 años, que por esas rarezas interpretó a una desaparecida ese mismo año en una obra de teatro del mismo colegio. Ahora, recordemos a Benedetti en voz alta y deseemosle que se mejore para que cuando reciba la muerte como todos lo haremos algún dìa, lo haga feliz, lúcido.
Hombre preso que mira a su hijo
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio.
Y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.
Y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre.
Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar.
Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.
Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
Llorá nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.
Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llorá
pero no olvidés.
Por cierto que ni Leonardo Heredia ni Jorge Avalos ni Armando Herrera (perenne columnista del CoLatino) tienen su biografìa en Wikipedia. He ahì una tarea pendiente, para mí y para otros. Me pondré manos a la obra. También hacen falta Meme, Claudia Herodier, Julio Iraheta Santos... chucha mano, mejor nos ponemos a actualizar ese volado, con foto y todo, de lo contrario las y los jóvenes los encontrarán por las calles de la vida y no sabrán que tienen frente a sí a los maestros.
Avalos se ve bien, juvenil, sereno, como siempre. Lo felicitamos por su premio en el cual ganó plata para producir una obra de teatro, incluso escogerá a los actores, qué chivo! Leonardo Heredia siempre bromeando y contestando mi preguntadera por los años pasados. Tengo un alma obsesionada con lo viejo y lo futuro, me cuesta vivir el presente. Y el "gato" Herrera siempre hermoso, con su hermosa sonrisa de gato meneando la cola. Ya no recuerdo ni cuándo ni dónde nos cruzamos la primera vez, pero desde entonces cada que lo veo me siento como reunida con un padre. Así me ha tratado siempre, preocupado, cariñoso, comprensivo. Tengo al menos tres recuerdos maravillosos de él: el primero fue cuando me publicaron mi primer libro; Armando llegó a una de las presentaciones y me habló emocionado explicàndome punto por punto lo qué había hecho, logrado, por poco que pareciera, como presintiendo mi ser despistado. El otro fue un día que lo vi de lejos en el Parque Balboa, estaba recitando poesía con una muchacha muy bella recostada en sus piernas. Y la tercera, fue en un vivero, me vio con Meme (ya teníamos 3 años de estar juntos) y sin más ni más me dijo que se alegraba, también pude leerlo en sus ojos. Hoy mismo, cuando lo vi, me dijo con generosidad impactante "nada menos ayer estuve pensando en vos", y le creo, Armando es así. No se por qué me siento parte de su generación y tan lejos de la mía, quizás nací tarde porque mi alma tiene una empatía superior con ellos que a con los poetas de mi generación, es obvio.
Y ahora que entro al blog de Aulo, la gran alma que junto a otras hace posible Entelequia, en donde recoge un MEME del blog Otromundoesposible que dice:
"Mario Benedetti está pasando horas malas. Hemos pensado que podíamos ponernos a leer sus poemas por todo el mundo y así ayudarlo en este momento. Un poema, por si no tenéis algún libro suyo a mano. Y por si queréis pasarlo a otros amigos.”
En respuesta a esta iniciativa y sobre todo en respuesta al cariño que tengo por los poemas y novelas de Mario Benedetti, los cuales encontré en la Biblioteca del Colegio hace algunos años y me hicieron pensar-sentir-pensar. En honor al Cumpleaños de Juan Angel que ni se imagina Benedetti de cuánta ayuda pudo serme en determinados momentos del pasado y en honor a la Primavera con una Esquina Rota y a su lectura que me llevó hacia Ariel Dorfman, sigo el MEME de Aulo, porque se mejore el poeta que conoció a nuestro poeta, Roque Dalton, que lo entrevistara, que quizás no estuviera en total acuerdo con él pero lo respetara y promoviera con afán de hermano, como debiéramos ser todos los poetas. Ya no recordaba este poema, Hombre preso que mira a su hijo, hasta en este súbito momento. Una vez tuve que recitarlo en el aula de 1ero de Bachillerato por órdenes de mi excelente maestro de Literatura y de seguro hice el ridículo. Un poema raro para una muchacha de 15 años, que por esas rarezas interpretó a una desaparecida ese mismo año en una obra de teatro del mismo colegio. Ahora, recordemos a Benedetti en voz alta y deseemosle que se mejore para que cuando reciba la muerte como todos lo haremos algún dìa, lo haga feliz, lúcido.
Hombre preso que mira a su hijo
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio.
Y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.
Y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre.
Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar.
Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.
Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
Llorá nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.
Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llorá
pero no olvidés.
Por cierto que ni Leonardo Heredia ni Jorge Avalos ni Armando Herrera (perenne columnista del CoLatino) tienen su biografìa en Wikipedia. He ahì una tarea pendiente, para mí y para otros. Me pondré manos a la obra. También hacen falta Meme, Claudia Herodier, Julio Iraheta Santos... chucha mano, mejor nos ponemos a actualizar ese volado, con foto y todo, de lo contrario las y los jóvenes los encontrarán por las calles de la vida y no sabrán que tienen frente a sí a los maestros.
Puertas del Sur
11 mayo 2009
Puerteras y puerteros, desde el Sur-Perú nos escribe Odilón Ramos para saludarnos y decirnos:
Espero que se encuentren bien de salud. Les envío blogs para que puedan entrar, es música del Perú profundo. Estamos en este trabajo difundiendo nuestra cultura a través del arte, que es parte de mi pueblo, cultura milenaria. Por eso en esta oportunidad les envío paginas web y puedan tener acceso a ello. Soy quechua y tengo algunos trabajos que estoy tratando de difundirlos. Este es el el blog en construcción, sugerencias y criticas sera bien recibidos.
Espero difrute de la música de ese Perú serrano, quechua y disfruten amigas, amigos.
http://cantosdevida.blogspot.
http://www.walterhumala.
Y en este enlace de Discoson, Odilón nos recomienda buscar a Max Castro, Max Salvador, William Luna, Los Apus, Naranjita de Sucre, Nancy Manchego y a Ocobamba.
http://max-castro.musica-
Una invitación muy especial
07 mayo 2009
El término "trabajadoras del sexo" es nuevo en el léxico salvadoreño citadino y es un término que nace para reivindicar la dignidad y condición laboral de prostitutas, a las que por años hemos llamado "putas". Una acepción un poco más antigua, utilizada incluso en algunos boleros y tangos sobretodo, es arrabalera. Ambas palabras llevan en su contenido imágenes de una mujer sucia, de baja procedencia social y pocos estudios.
Cuánta carga racista contiene la palabra "puta"? tanto o más que las palabras "feas/os", "gorda/o", "enana/o", "negra/o", "india/o"; estas palabras en circunstancias y tonos específicos pueden ser incluso cariñosas, amistosas. Puta o arrabalera nunca o casi nunca podrán ser adjetivos calificativos cariñosos, no por lo menos en la vida real, quizás sí en literatura o arte.
Decimos puta para putear, es decir para ofender a otros. Los hombres usan la palabra puta para designar despectivamente a una mujer que les parece "puta", porque les parece en el imagotipo cultural, provocativa , fácil y está buenota de una manera vulgar, esto es algo fácil de entender en nuestra cultura del absurdo pero difícil de explicar en términos normales; puta para un hombre es también una mujer que los dejó o a la que quieren dejar, o que los dejó con ganas, que lo tiró al perro o le quemó la pata. Las mujeres usamos la palabra puta para designar a la mujer que nos robó el marido o se le metió al marido de otra, para denigrar a una mujer que nos desagrade, consideramos menos o amenace nuestro territorio. Puta es la palabra más usada en el léxico salvadoreño y es una palabra discriminativa. La palabra puta representa el non plus ultra del racismo machista salvadoreño.
Sobre las putas o trabajadoras del sexo han escrito muchos literatos nacionales, entre ellos tenemos a: Melitón Barba, Roque Dalton, Ricardo Castro Rivas, Lilian Serpas, Jacinta Escudos, Carmen González Huguet, Eva Ortíz, Silvia Matus, Néstor Martínez, Alexander Campos y muchos otros que seguramente desconozco. También existen escritos dispersos en internet de escritores de la diáspora que firman bajo seudónimos, tales son los casos de los blogueros TAMEN, Rey Zope y Cuchumbo de ideas.
Las putas son parte del folclore nacional, son flor y esencia de la antigua bohemia y la cultura de iniciación e infidelidad dentro de los ritos machistas nacionales. Sin embargo y más allá de la nota folclórica que se le da al tema, las trabajadoras del sexo son sujetas de derecho; madres, hijas, sobrinas, nietas, abuelas, que llevan el sustento a sus hogares y que sufren violaciones constantes a sus derechos e indiferencia por parte del gobierno, incluso persecusión y asedio de las autoridades policiales.
La Organización de Trabajadoras del Sexo (OTS) es una organización civil nacida de un colectivo de trabajadoras del sexo ya mayores y que busca frenar los abusos contra su gremio y lograr del Gobierno, atención en salud y jubiliación. La OTS nació en 2005 con un grupo de mujeres capacitadas por Flor de Piedra, otra ONG.
En el año 2005, la OTS reportó el asesinato de más de 40 trabajadoras del sexo, a las cuales se les dio muerte de forma brutal, algunas en sus puestos de trabajo. El 92% de casos de violencia contra estas mujeres, proviene de hombres, el 2% de otra mujer y el 6% restante proviene de violencia vial. Las trabajadoras del sexo enfrentan de manera permanente la violencia: discriminación, asesinato en sus sitios de trabajo, impunidad en la persecusión de los delitos o asesinatos en su contra, condiciones de trabajo inhumanas que las ponen en peligro de contagio de enfermades como el SIDA y epidémicas, por la falta de higiene.
La prostitución está invisibilizada por las autoridades de gobierno a la hora de normarla como cualquier otra actividad laboral y que permita la dignificación de quienes la ejercen. Y por otro lado, las autoridades como el actual alcalde capitalino, arremeten de forma discriminativa contra la trabajadoras del sexo, más que contra propietarios y propietarias de los sitios donde laboran, y amenazan con represión en su contra. A la prostitución se le voltea a ver para satanizarla o usarla de forma despiada, perpetuando así la explotación ilegal de mujeres y niñas. La prostitución es ilegal por decreto moral y un hecho concreto por la mecánica del libre mercado y la miseria, entre ambas situaciones inhumanas se crea el vacío que condena a mujeres y niñas a ser tratadas hasta hoy día casi como esclavas.
Cuánta carga racista contiene la palabra "puta"? tanto o más que las palabras "feas/os", "gorda/o", "enana/o", "negra/o", "india/o"; estas palabras en circunstancias y tonos específicos pueden ser incluso cariñosas, amistosas. Puta o arrabalera nunca o casi nunca podrán ser adjetivos calificativos cariñosos, no por lo menos en la vida real, quizás sí en literatura o arte.
Decimos puta para putear, es decir para ofender a otros. Los hombres usan la palabra puta para designar despectivamente a una mujer que les parece "puta", porque les parece en el imagotipo cultural, provocativa , fácil y está buenota de una manera vulgar, esto es algo fácil de entender en nuestra cultura del absurdo pero difícil de explicar en términos normales; puta para un hombre es también una mujer que los dejó o a la que quieren dejar, o que los dejó con ganas, que lo tiró al perro o le quemó la pata. Las mujeres usamos la palabra puta para designar a la mujer que nos robó el marido o se le metió al marido de otra, para denigrar a una mujer que nos desagrade, consideramos menos o amenace nuestro territorio. Puta es la palabra más usada en el léxico salvadoreño y es una palabra discriminativa. La palabra puta representa el non plus ultra del racismo machista salvadoreño.
Sobre las putas o trabajadoras del sexo han escrito muchos literatos nacionales, entre ellos tenemos a: Melitón Barba, Roque Dalton, Ricardo Castro Rivas, Lilian Serpas, Jacinta Escudos, Carmen González Huguet, Eva Ortíz, Silvia Matus, Néstor Martínez, Alexander Campos y muchos otros que seguramente desconozco. También existen escritos dispersos en internet de escritores de la diáspora que firman bajo seudónimos, tales son los casos de los blogueros TAMEN, Rey Zope y Cuchumbo de ideas.
Las putas son parte del folclore nacional, son flor y esencia de la antigua bohemia y la cultura de iniciación e infidelidad dentro de los ritos machistas nacionales. Sin embargo y más allá de la nota folclórica que se le da al tema, las trabajadoras del sexo son sujetas de derecho; madres, hijas, sobrinas, nietas, abuelas, que llevan el sustento a sus hogares y que sufren violaciones constantes a sus derechos e indiferencia por parte del gobierno, incluso persecusión y asedio de las autoridades policiales.
La Organización de Trabajadoras del Sexo (OTS) es una organización civil nacida de un colectivo de trabajadoras del sexo ya mayores y que busca frenar los abusos contra su gremio y lograr del Gobierno, atención en salud y jubiliación. La OTS nació en 2005 con un grupo de mujeres capacitadas por Flor de Piedra, otra ONG.
En el año 2005, la OTS reportó el asesinato de más de 40 trabajadoras del sexo, a las cuales se les dio muerte de forma brutal, algunas en sus puestos de trabajo. El 92% de casos de violencia contra estas mujeres, proviene de hombres, el 2% de otra mujer y el 6% restante proviene de violencia vial. Las trabajadoras del sexo enfrentan de manera permanente la violencia: discriminación, asesinato en sus sitios de trabajo, impunidad en la persecusión de los delitos o asesinatos en su contra, condiciones de trabajo inhumanas que las ponen en peligro de contagio de enfermades como el SIDA y epidémicas, por la falta de higiene.
La prostitución está invisibilizada por las autoridades de gobierno a la hora de normarla como cualquier otra actividad laboral y que permita la dignificación de quienes la ejercen. Y por otro lado, las autoridades como el actual alcalde capitalino, arremeten de forma discriminativa contra la trabajadoras del sexo, más que contra propietarios y propietarias de los sitios donde laboran, y amenazan con represión en su contra. A la prostitución se le voltea a ver para satanizarla o usarla de forma despiada, perpetuando así la explotación ilegal de mujeres y niñas. La prostitución es ilegal por decreto moral y un hecho concreto por la mecánica del libre mercado y la miseria, entre ambas situaciones inhumanas se crea el vacío que condena a mujeres y niñas a ser tratadas hasta hoy día casi como esclavas.
Este 9 de mayo la OTS ha convocado a un "donatón" de carácter artístico, que busca además invitar a la solidaridad entre mujeres creando un espacio de arte para que diversas personas puedan acercarse a la realidad de este sector excluido de la ley y sus privilegios. Los fondos recaudados serán utilizados por la OTS en proyectos de ayuda a las trabajadoras del sexo.
Los datos de la actividad son los siguientes:
Los datos de la actividad son los siguientes:
SOLIDARIZARTE
Día: Sábado 9 de mayo
Hora: 2:00 p.m. en delante
Lugar: Luna, casa y arte.
Artistas participantes: Jennifer Valiente, Lorena Cuerno, Paola Lorenzana, Fátima Polanco, Silvia Matus, Teatro de la OTS y Nora Méndez.
Entrada: $3.00
La OTS les espera!
Flores del patio
06 mayo 2009
La palabra patio y sus ramificaciones olorosas es un concepto que aprendí de mi abuela materna. A Doña María vda. de Herrera, como además se firmaba, le encantaba cuidar sus plantas, era experta en flores y árboles frutales, en combatir zompopos con toda suerte de rituales y el famoso malatión, un veneno apestosín pero necesario. Cuando nací en el año 69, según me cuentan y hace constar mi certificado de nacimiento, recién había fallecido su esposo/mi abuelo Rubén, y Doña María solitaria se entretuvo conmigo y el patio.
Crecí entonces en medio de rosas, jazmínes, chulas, limoneros (ese lo sembró mi padre), mangos, aguacates, marañones, claveles, rudas, maravillas, árboles de fuego, acapates, pascuas blancas y rojas y el júpiter morado al que tanto quise. Tanto viví entre plantas que una vez y a mis siete años, pasó un pareja de gringos frente a la casa donde estaba sembrado el árbol de fuego. Como estaba para variar con mi abuela buscando bichos come hojas, los gringos le pidieron permiso para tomarme una foto con el árbol. Días después, contaba Doña María, los gringos regresaron con una copia tamaño gigante para mi abuela. Por allí anda esa foto.
Mi abuela cultivaba de todo. Mi hermana cultivaba violetas y mi mamá renegaba del patio porque los árboles votan demasiadas hojas y a ella le encanta su grama verde y pulcra. Quedaba yo... qué flores me gustarían?, qué tipo de plantas cultivaría la pequeña nómada? La primera planta que tuve fue una orquídea que para entonces me regalara Antonio Dimas, un ser de luz que vino a mi encuentro en los años 80´s. Toño quería mis poemas pero quiso el destino que yo me quedara con dos de sus orquídeas. Con tanto molote en mi vida no tuve tiempo ni de ver qué sucedía con ellas, sino hasta hace unos seis años cuando me sorprendieron con sus flores y colores en donde las dejé colgadas en el año 88, el árbol de limón de la casa materna, allí viven todavía.
Para ese entonces escribía los poemas que se publicarían bajo el título de la Estación de los pájaros, en ellos toqué el tema de la casa y el patio, de esa falta de figuras en mi vida adulta. El poema habla de algo así como que las flores no han venido... era un poema triste como suelen ser todos los poemas de ese libro, y lo compartí un día de bohemia con René Ch. Nunca podré olvidar su cara después de leerlo y mucho menos su hermoso gesto cuando meses después apareció en mi vivienda con una canasta de mano de león. : - Tomá, te la obsequiamos mi mamá y yo.
Todavía tengo la mano de león, con la diferencia que ahora tengo un pequeño patio, casi jungla, donde escucho al dichoso fui, al pájaro schafick-schafick que sólo canta de 3 a 4 de la mañana, donde doy de beber en huacales viejos a las ardillas, gatos, chontes, palomas y zanates, y de cuando en cuando escucho a mi abuela hablar agitada, como la vez que tuvimos gansos y los gansos querían comerme a mí y a las rosas.
Crecí entonces en medio de rosas, jazmínes, chulas, limoneros (ese lo sembró mi padre), mangos, aguacates, marañones, claveles, rudas, maravillas, árboles de fuego, acapates, pascuas blancas y rojas y el júpiter morado al que tanto quise. Tanto viví entre plantas que una vez y a mis siete años, pasó un pareja de gringos frente a la casa donde estaba sembrado el árbol de fuego. Como estaba para variar con mi abuela buscando bichos come hojas, los gringos le pidieron permiso para tomarme una foto con el árbol. Días después, contaba Doña María, los gringos regresaron con una copia tamaño gigante para mi abuela. Por allí anda esa foto.
Mi abuela cultivaba de todo. Mi hermana cultivaba violetas y mi mamá renegaba del patio porque los árboles votan demasiadas hojas y a ella le encanta su grama verde y pulcra. Quedaba yo... qué flores me gustarían?, qué tipo de plantas cultivaría la pequeña nómada? La primera planta que tuve fue una orquídea que para entonces me regalara Antonio Dimas, un ser de luz que vino a mi encuentro en los años 80´s. Toño quería mis poemas pero quiso el destino que yo me quedara con dos de sus orquídeas. Con tanto molote en mi vida no tuve tiempo ni de ver qué sucedía con ellas, sino hasta hace unos seis años cuando me sorprendieron con sus flores y colores en donde las dejé colgadas en el año 88, el árbol de limón de la casa materna, allí viven todavía.
Para ese entonces escribía los poemas que se publicarían bajo el título de la Estación de los pájaros, en ellos toqué el tema de la casa y el patio, de esa falta de figuras en mi vida adulta. El poema habla de algo así como que las flores no han venido... era un poema triste como suelen ser todos los poemas de ese libro, y lo compartí un día de bohemia con René Ch. Nunca podré olvidar su cara después de leerlo y mucho menos su hermoso gesto cuando meses después apareció en mi vivienda con una canasta de mano de león. : - Tomá, te la obsequiamos mi mamá y yo.
Todavía tengo la mano de león, con la diferencia que ahora tengo un pequeño patio, casi jungla, donde escucho al dichoso fui, al pájaro schafick-schafick que sólo canta de 3 a 4 de la mañana, donde doy de beber en huacales viejos a las ardillas, gatos, chontes, palomas y zanates, y de cuando en cuando escucho a mi abuela hablar agitada, como la vez que tuvimos gansos y los gansos querían comerme a mí y a las rosas.
Post it
04 mayo 2009
Anotaré esto muy rápidamente, ya que al fin pasó la nube que me llevaria: la curiosidad de esos me regaló un cuento que se cae. El pez tiene un trampolín de flores negras; yo adivino sus miedos para acercarle. Gatoazul me abraza y me abraza como cuando las fotos. El pulpo se ha dado cuenta que tengo más de dos finales. Estoy a punto de cocción, tres cucharadas grandes para cada uno de mis tres osos.
Amigo lindo del alma
Al Cronopio que visita las puertas
las gotas de agua rosa
se evaporaron con el sol de estos años
y la huída de la guitarra en aquel taxi
de las mantas de bebés en la tarde que corría rápida
imposible detenerse
subo de cuando en vez al destartalado vuelo
que lleva al panteón de recuerdos
veo allí el edificio que dejaste
los corredores escaleras
suben corriendo en la misma sensación
de que tus abuelos
de aquel olor que nunca compartiste
que todo debería ser derrumbado
y sin embargo en pie florece
detrás de las puertas que nunca tocan
estás vos sonriendo con la awue
"tan bonito que canta el negro"
dice con esa sonrisa larga donde navego
entre las miradas afiladas de los parientes
que no gustan de mi asiento mellizo en los parlantes
y vos
profetizando quedo en el patiecito
donde la misteriosa llora y cose
los sencillos versos
fuiste el último en presenciar
la alegría del matrimonio de gatos
ahora las ventanas se abren
cierran
desde lejos
garabato ingenuos
vos los abrís cuidadosa sabiduría
los leés con el aire de pulmones parsimoniosos
les ponés colores nuevos
acordes misteriosos
la nostalgia del país
monstruo puente poderoso
que soñás recorrer algún día
como si fuera un apacible malecón
donde la muerte se fundió con los celajes
y las olas gigantes de ese mar no pudieran hundirnos
herirnos jamás porque son
lágrimas
de todos
se evaporaron con el sol de estos años
y la huída de la guitarra en aquel taxi
de las mantas de bebés en la tarde que corría rápida
imposible detenerse
subo de cuando en vez al destartalado vuelo
que lleva al panteón de recuerdos
veo allí el edificio que dejaste
los corredores escaleras
suben corriendo en la misma sensación
de que tus abuelos
de aquel olor que nunca compartiste
que todo debería ser derrumbado
y sin embargo en pie florece
detrás de las puertas que nunca tocan
estás vos sonriendo con la awue
"tan bonito que canta el negro"
dice con esa sonrisa larga donde navego
entre las miradas afiladas de los parientes
que no gustan de mi asiento mellizo en los parlantes
y vos
profetizando quedo en el patiecito
donde la misteriosa llora y cose
los sencillos versos
fuiste el último en presenciar
la alegría del matrimonio de gatos
ahora las ventanas se abren
cierran
desde lejos
garabato ingenuos
vos los abrís cuidadosa sabiduría
los leés con el aire de pulmones parsimoniosos
les ponés colores nuevos
acordes misteriosos
la nostalgia del país
monstruo puente poderoso
que soñás recorrer algún día
como si fuera un apacible malecón
donde la muerte se fundió con los celajes
y las olas gigantes de ese mar no pudieran hundirnos
herirnos jamás porque son
lágrimas
de todos
Primero
01 mayo 2009
Si una camina
asimila con todas sus vocales el país
se da cuenta
que hay un espacio para todos.
asimila con todas sus vocales el país
se da cuenta
que hay un espacio para todos.
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